POÈTES PAPIERS CRAYONS

J'écris des drames et des passions 

pour faire plaisir à mon crayon.

J'écris comme on dessine un mouton

pour un méchoui, papier, crayon.

L'encre serpente,

sur le désert blanc d'une feuille jaunie,

pour édifier les charpentes d'une ville imaginaire.

Nous sommes prisonniers de la cité poétique.

Éternels évadés d'un univers logique, 

nous devons nourrir les songes.

Créatures affamées.

Ténèbres inassouvies.

Sécheresse déshydratée.

Le désir du Sahara

était humecté

d'une neige fondante suédoise.

Il fut emprisonné sur une carte postale chinoise.

Neige sur l'asphalte. 

Craie sur l'ardoise.

Taches d'encre psychotiques.

Délire poétique.

Le drame des lettres quand elles sont seules; 

c'est que tout le monde leur fait la gueule.

Elles se regroupent pour faire des mots

pourrissant sur des contrats légaux

ou fleurissant dans un texte de Rimbaud.

L'union fait la force

faute de papier, on prend l'écorce.

Poètes, papiers, crayons.

Roche, papier, ciseaux.

L'ère moderne et ses écrans.

Fini le règne de la machine à écrire. 

Ces textes que l'on tape violemment

avec fautes de frappe et liquide blanc.